他不知道，他这个自以为是的决定，已经把整个潜伏小组，甚至整个哈尔滨的地下联络网，推向了悬崖边缘。他以为自己是在纠正错误，实际上，他正在制造一个更大的、几乎无法挽回的错误。那张写着“坚守。惑敌”的纸条，此刻正被他随手扔在桌角，像一个被遗弃的真理，在昏黄摇曳的灯光下，无声地嘲笑着他的自以为是。纸是那种最劣质的土纸，边缘已经起了毛，字迹是他再熟悉不过的、老金那力透纸背的颜体，每一笔都像是在刀尖上走的，稳，准，狠。可现在，这几个字在他看来，却充满了迂腐和怯懦。他甚至觉得，老金那个已经烂在黄土里的脑袋，正在这字里行间，对他发出无声的讥笑。他更不知道，此刻，高飞正佝偻着背，在另一扇结满冰霜的窗户后，看着他办公室里晃动的灯影，浑浊的老眼里，满是失望和决绝。那眼神，像一口被封冻的深井，看不到底，只映着一点孤零零的、即将熄灭的烛火。棋盘已经错位，棋手各怀心思，而真正的危险，正趁着这漫天风雪，像一群嗅着血腥味的饿狼，悄然逼近。

这哈尔滨的冬天，是能把人的魂儿都冻住的。空气里全是煤烟和冰碴子混合的味道，吸进肺里，像吞下了一把碎玻璃。窗棂上结着的冰花，层层叠叠，像无数双窥探的眼睛。他刚才把那张纸条揉成一团，又觉得不妥，展开，抚平，再撕成碎片，最后划亮一根火柴，看着那点幽蓝的火苗舔舐着纸张，直到它蜷缩成一小撮黑色的灰烬。这整个过程，他的手都在抖。不是怕，是愤怒。是对老金那种近乎愚忠的“坚守”的愤怒，是对眼下这步死棋的不甘。他觉得，自己是在破局，是在力挽狂澜。他甚至为自己这个大胆的念头而感到一丝亢奋，像一个赌徒，在输得精光之前，决定押上最后的所有，来一次孤注一掷。他忘了，在地下战线这条钢丝绳上，任何一次“自作主张”，都可能让下面等着接应你的人，摔得粉身碎骨。

高飞是半夜被惊醒的。

不是被声音惊醒的——这哈尔滨的冬夜，连风声都像是被冻僵了，只剩下死一样的沉寂。大雪把整个世界都埋了，连声音也被埋了。他是被一种直觉惊醒的。那种在地下战线摸爬滚打二十年、从尸山血海里练就的、对危险的第六感。那感觉像一根冰冷的针，毫无预兆地扎进他的后颈，让他浑身的寒毛瞬间炸起。这二十年来，他睡的每一个觉都是半睁着眼的，耳朵里永远绷着一根弦。只要这根弦一颤，他就知道，不是风动，不是幡动，是杀机动了。

他像一只警觉到极点的老猫，猛地从那张硬板床上弹起来，连鞋都顾不上穿，赤脚踩在冰冷刺骨的泥地上。那股寒意从脚底板直冲天灵盖，却让他混沌的脑子瞬间清醒。他屏住呼吸，耳朵死死贴在同样冰冷的墙壁上。土坯墙透着一股子霉味和土腥气，还有常年渗进来的、挥之不去的汗味。墙那边，是死一样的寂静。但他知道，寂静本身就是一种声音。一种暴风雨来临前，那种令人窒息的寂静。

远处，传来了沉闷的撞击声。不是风声，不是积雪压断树枝的脆响，是金属与金属撞击的声音，是撬棍撬动巨大螺栓时发出的、令人牙酸的金属**。声音很闷，像是被这厚重的雪夜捂住了嘴，却像重锤一样，一下一下，砸在高飞的心上。方向很明确——来自车间。

高飞的心，猛地一沉，像掉进了万丈冰窟。那个臭小子！他果然没听命令！他竟然敢擅自行动！一股血气直冲头顶，他眼前一黑，差点背过气去。他想起临行前老金的嘱托，那双浑浊却锐利的眼睛盯着他，说：“高飞，你看好他。那小子有勇无谋，最怕他自作聪明。”当时他还拍着胸脯保证。现在看来，那保证像个笑话。他顾不上穿那件破棉袄，只胡乱披上单衣，那单衣薄得像一层纸，根本挡不住这透骨的寒气。他一把抓起靠在墙角的扫帚——那不是扫帚，那是他唯一的武器，也是他在这出戏里唯一的道具。在这乱世里，一个扫地的老头，比一个拿枪的战士更安全，也更危险。他推开那扇几乎被积雪封死的破门，一头扎进了漫天的风雪里。