夜影郑重地点了点头，伸向那盆炖肉。

她成功了。筷子像匕首一样，稳稳扎进那块肉里，提了起来。

“……成了。“她说。语气里罕见地，带了一丝如释重负。

唐小夭看得目瞪口呆：“行，你赢了。“

她刚要把肉放进自己碗里——手一抖。

肉，又飞了。

肉飞出去了。

夹。肉滑走了。

再夹。又滑走了。

她盯着那块肉，眼神渐渐认真起来——像盯着一件需要解决的目标。她调整角度，屏住呼吸，手腕一沉——

肉飞出去了。

啪。糊在诸葛星脸上。

院子里，安静了一瞬。

“哈哈哈哈！“唐小夭笑得直拍桌子，碗都差点震翻，“你夹个肉，夹出暗杀的架势！诸葛星——你脸上那块，还是红烧的！“

诸葛星面无表情地抠下脸上的肉，看了看，又看了看夜影：“……这顿，记账上。“

夜影僵在原地，筷子悬在半空，手足无措：“我、我不是故意的……“

“嗐！一块肉而已！“岩碎抄起勺子，给夜影碗里舀了满满一勺，堆得像小山，“在咱这儿，管够！“

夜影看着碗里冒尖的肉，没说话。

她伸手，去够桌那边的汤碗。

够不着。她不知道可以请人递——影楼里，东西都是自己抢的，够不着，就是没有。

她站起来，探身去够。袖子扫过碗沿——

“哗啦。“

汤碗翻了。热汤顺着桌沿淌下来，滴了一地。

夜影彻底僵住了。手还伸在半空。

影楼的规矩：打翻饭碗，是失职。要罚。罚完，下顿没饭吃。

“……我不是故意的。“她说。声音很轻，带着一点她自己也说不清的慌乱。

“没事没事！“岩碎第一个跳起来，“碎碎平安！碎碎平安！俺锅里还有汤！“他一边说，一边抄起抹布就去擦桌子。

“你站那么远够啥呀？“唐小夭把汤碗往她那边推了推，“喏，这不就得了！“

“这碗也记队账上。“诸葛星慢悠悠地补了一句，“三文。“

“记个屁！“唐小夭瞪他，“人家小姑娘头回上桌，你别尽算账！“

“……我就是记一下。“诸葛星拨了下算盘，小声嘟囔，“家里账要平。“

苏清寒没说话。她笑着，从袖口抽出一方手帕，轻轻擦掉夜影手背上溅的汤渍。

“烫不烫？“她问。

“……不烫。“夜影说。

“刚出锅的汤，怎么会不烫？“唐小夭不信，伸手去摸碗沿，嘶地缩回手，“这都能烫掉一层皮！“

夜影低头，看着自己被烫红的手背。

没有痛。她从小到大，都不知道“烫“是什么感觉。影楼的人说，她是天生的刀坯子——不会疼的刀，才用得久。

“……烫，是什么感觉？“她问。

院子里，安静了一瞬。

她说不清那种感觉。从小到大，她的身体只会告诉她一件事——哪里有破绽，哪里有杀机。可这一刻，胸口那团热热的东西，没有破绽，也没有杀机。

它只是，暖着。

“咋了咋了？“岩碎凑过来，“咸了？“

唐小夭张了张嘴，没说出话。岩碎挠了挠头。诸葛星拨算盘的手，停了。

苏清寒蹲下来，与她平视，声音很轻：“烫，就是疼。疼就是——你受伤了，身体会告诉你，离远一点。“