“本来想留着当干粮的。现在用不着了。”

帕科愣住了。

“大叔，你……”

安东尼奥打断他。

“听着，帕科。等下他们打上来，你就跑。往后跑。往城里跑。

告诉同志们，我们守到了最后。告诉他们，我们没有退。告诉他们——”

他顿了顿。

“告诉他们，西班牙工人阶级，不是孬种。”

帕科的眼睛红了。

“大叔，我不走……”

安东尼奥忽然抓住他的衣领，把他拉到自己面前。

“小兔崽子，你听我说！”他的眼睛瞪得老大，“你才十九！你还有一辈子要活！你还要看着你妈过上好日子，看着你妹妹上学！你不能死在这儿！”

帕科流着泪，说不出话来。

安东尼奥松开手，拍了拍他的脸。

“听话。跑。跑得快快的。等你们以后胜利了，别忘了我们这些人。”

远处，喊杀声越来越近。

安东尼奥抓起身边最后一支步枪，挣扎着站起来。

他靠在墙上，把枪架好。

然后他回头，看着帕科。

“跑！”

帕科看着他，看着他满是血污的脸，看着他那双依然明亮的眼睛。

然后他转身，往后跑去。

身后，枪声响起。

帕科跑着，跑着，泪水模糊了他的视线。

他听见身后的枪声越来越密，喊杀声越来越近。

他听见有人在大喊：“冲啊！他们没子弹了！”

他听见爆炸声，惨叫声，还有——

那是什么？

他停下来，回过头。

远处的夜空中，出现了几个光点。

那是车灯。很多车灯。排成一串，像一条火龙，正从东边朝这里驶来。

紧接着，他听见了引擎的轰鸣声。那是卡车的引擎，很多很多卡车的引擎声。

还有——歌声。

那是《国际歌》。

那股歌声，那股气势，像海潮一样，一浪一浪地涌来。

帕科愣住了。

他不知道那是谁。但他知道，那是来帮他们的。

他忽然笑起来，哭着笑，笑着哭。

他转过身，对着那个还在战斗的街垒，大声喊道：

“大叔！大叔！他们来了！他们来了！”

没有人回答他。

但他知道，大叔一定听见了。

凌晨二时三十分，卡拉万切尔防线。

叛军的第九次进攻，被打退了。

不是被那些残存的工人打退的。是被那些突然出现的卡车，那些突然出现的士兵，那些突然出现的歌声，打退的。

德拉蒙塔尼亚上校站在指挥所里，望着远处那条长长的火龙，脸色惨白。

参谋跌跌撞撞地跑进来。

“上校！上校！德国人来了！他们……”

德拉蒙塔尼亚拔出枪，一枪打在他胸口。

“去你妈的德国人，就算是上帝在对面你今天也得死！”

参谋倒下去，眼睛还睁着。

德拉蒙塔尼亚扔下枪，呆呆地站在窗前。

他知道，一切都完了。

远处，《国际歌》的歌声越来越响。

那些卡车已经停了下来。无数人影跳下车，朝街垒跑去。他们拿着枪，扛着弹药箱，抬着担架。

他们说着不同的语言，穿着不同的衣服，来自不同的国家。

但他们有一个共同的名字。

同志。

帕科站在路中间，看着那些人从身边跑过。有德国人，有法国人，有意大利人，还有他听不懂的语言。

一个人忽然在他面前停下来。那是个高个子，穿着旧军装，左胸袋上别着一枚红旗徽章。他用生硬的西班牙语问：

“同志，防线还在吗？”

帕科愣了一下，然后使劲点头。

“在！还在！”

那人笑了。

“好样的。带我们去。”

帕科点点头，转身就跑。

身后，那些人跟着他，跑向那个还在燃烧的街垒。

跑向那些牺牲的同志。

跑向那个他们素不相识、却愿意为之战斗的地方。

黎明前最黑的时候，那些光，亮了。