那时他还小，不懂什么叫“跑了也好”。只记得雪落在脸上，化了，顺着脖子往下流，冷得像刀割。

后来他在路上讨饭，有次经过一个村子，看见一家人围炉吃饭。孩子夹菜掉地上，母亲笑着骂了一句，父亲伸手摸了摸孩子的头。他就站在篱笆外，看了一会儿，然后转身走了。

他不是嫉妒。

他是怕自己也会变成那样——忘了仇，过日子，最后连爹娘长什么样都想不起来。

所以他一直绷着。

绷了快二十年。

可现在，绷不住了。

他把第三支香也点上了，三炷并列，火光映在他脸上，一闪一闪。他低声说：“孩儿不知道该往哪走。打也不是，不打也不是。师父说不能破封印，我知道他是为大局。可我站在这儿，脚下踩的是兄弟们的血，眼前是姚德邦的老窝，我……我真想一把火烧了它。”

他说着说着，嗓音哑了。

“可我又怕。”他承认了，“怕我一冲动，放出了更坏的东西。怕我报了仇，却害了更多人。我……我不想再让别人家的孩子，也像我一样，蹲在井里等雪化。”

香烟缭绕，气味渐渐浓了。

他不再说话，只是伏在那里，任思绪飘着。

画面一个个冒出来：母亲推他进井时的手，那只手上有茧，指甲裂了口；父亲倒在门槛上的样子，后脑勺流着血，眼睛还睁着；还有那天在茅山门口，他跪着，雪落在肩上，三天三夜，没人理他，直到清雅道长走出来，看了他一眼，说：“进来吧。”

那些事都没过去。

它们只是被他压在底下，一层层盖住，像埋棺材那样，填土、踩实、种草，假装什么都没发生。

可今天，他不想埋了。

他想看看它们还在不在。

他慢慢抬起头，看着三炷香。火光微弱，烟却升得稳，笔直地往上走，穿过帐顶，仿佛能通到天上。

他忽然想起小时候听过的说法：人死了，魂还在亲人身边转。你不找它，它也不敢靠近。你一焚香，它就知道你在叫它。

“你们要是还在，”他轻声说，“就给我句话吧。”

说完，他闭上眼。

不是入定，也不是睡。就是 letting go。让自己松下来，不再算计下一步怎么走，不再想敌人有没有埋伏，不再纠结要不要强攻。他就这么坐着，听着自己的呼吸，闻着香火味，等着。

不知过了多久。

帐子里的温度好像变了。不是冷，也不是热，是一种说不出的静。他眼皮底下有些光，不是灯火，也不是天亮，像是从里面透出来的。

他发现自己站在一片雾里。

脚下是虚的，踩不实。头顶也没有天，灰蒙蒙一片。四面八方都是白，浓得看不见手。他试着走，腿像陷在泥里，抬不起来。想喊，嗓子像被堵住，发不出声。

这不是梦。

至少不像平常的梦。

他认得那种感觉——梦里打架，拳脚都有力。梦里跑路，风刮脸。可这地方，连风都没有。他就像被装进了坛子，密封了，只剩一口气吊着。

他忽然明白了。

这是“障”。

不是墙，不是阵，不是机关陷阱。是心障。

他这些年走得太急了。一路杀过来，眼里只有姚德邦，心里只想着报仇。他以为只要杀了那人，一切就结束了。可现在，他发现路没了。命令下了，不能动手；兄弟们信他，可他也怕带错方向；师父拦着他，他知道是对的，可他又不甘心。