远处传来一声狗叫，短促，然后没了。

场子里的人全都站着，或跪着，不动。

有个年轻弟子突然觉得鼻子发酸，他赶紧吸了口气，抬头看天。星星还是那些星星，紫微星的位置，好像真的变了点。

他没说。

他只是把手伸进怀里，摸了摸自己那张没用完的符纸，然后掏出来，撕下一角，在地上写了两个字：

“安息。”

写完，他把剩下的符纸叠好，重新放回去，站直了。

没有人离开。

也没有人说话。

他们的影子全落在地上，长短不一，但都朝着同一个方向。

火还在烧。

香炉里的灰没再飞起来。

纸钱的残片还在石缝里贴着，但不再打转了。

东海钓仙动了动肩膀，把袖子往下扯了扯，遮住手。

沙僧的呼吸很轻，胸口微微起伏，像睡熟的婴儿。

场子里的空气变了。

不是更热，也不是更冷。

就是……不一样了。

有人握紧了拳。

有人闭上了眼。

有人看着那片被水润过的血地，忽然觉得，这一刀，不只是为自己砍的。

也不是为报仇。

是为那些名字都没留下的人。

为那些死在夜里、死在井里、死在灶膛里、死在别人一句话下的魂。

得让他们知道，有人记得。

有人愿意替他们，把这口气，一口一口，慢慢出完。

场子还是那个场子。

台子还是那个台子。

血还是那片血。

但现在，它不再只是恨的标记了。

它成了一个记号。

记着有这么一群人，曾经站在这里，没喊口号，没发毒誓，只是默默地，把自己的一部分，留在了这片地上。

东海钓仙没回头。

他知道后面有多少人站着。

他也不需要数。

沙僧慢慢睁开眼，看了眼天，又低下头，双手合十，再念了一句，极轻：

“娑婆诃。”

声音落了。

场上没人回应。

但所有人都像听见了。

有个使长枪的汉子，把枪杆往地上一顿，枪尖朝下，笔直地立着，像一座碑。

另一个背药箱的老郎中，从箱子里取出三支香，就地插进土里，点了。

火光映在他们脸上，明暗交错。

没有人走。

也没有人说话。

他们的脚都踏在实地上。

手都握在自己的兵刃或法器上。

眼神都不再飘。

像是等一个信号。

但又不像在等。

更像是——

已经开始了。

东海钓仙终于转过身，看了眼沙僧。

沙僧也抬头看他。

两人没说话。

只是同时，把脚往地上踏实了一步。

风停了。

火光稳稳地照着每个人的影子。

地上那片水渍，已经干了大半。

剩下的，正一点点渗进土里。