“可是大师——”

李友直还想追问，道衍已经转身走了。

步伐不大，却很快，几步就挤进了码头的人流里。

那顶草帽在人头攒动中晃了两下，就不见了，像一片叶子落进了河里——

河面上连个涟漪都没留下。

老和尚走的时候连声招呼都没打，就像一阵风刮过去，只留下桌上那碟空了的花生米壳和半碗凉透了的茶。

茶面上那片碎叶子还贴在碗沿上，一动不动，像一艘搁浅了再也回不去的小船。

而李友直自己，也像那片叶子，被留在了岸边。

李友直坐在原地，张着嘴，像一尊被点了穴的泥塑。

他那双粗大的手搁在桌面上，手指微微蜷曲着，像两只不会动了的老螃蟹。

碟子里那几颗花生米的碎壳还散在桌上，壳上沾着几粒盐，在晨光里闪着细小的光。

他盯着那些碎壳看了一会儿，伸手把最大的那一块捏起来，放在掌心看了两眼，又放下了——

他本想把它捏碎，可捏了一下没捏动，就放弃了。

有些东西就是这样，你以为能捏碎的，其实比你想象的要硬。

就像这个老和尚，就像他的命，就像今天早上这场改变了他人生的对话。

他在想，楚王要来长沙……

那潭王府那把火，到底是谁放的？

是老和尚的人？

还是真有刺客？

他越想越觉得后脖颈发凉，像有人在后面往他领子里吹冷气。

他忽然觉得自己今天早上走出那扇门的时候，就已经走进了一张网。

这张网是谁织的，他看不清。

但他知道，他已经不是站在网外头的人了。

他是网里的一条鱼，只是还不知道什么时候被捞上去。

鱼在网里唯一能做的事，就是游——

不停地游，直到游不动为止。

或者，直到有人把他捞起来，扔进另一片更大的网里。

小二过来收碗的时候见他发呆，喊了一声：“客官，您这碗茶还喝不喝了？

凉了，小的给您换一壶热的？”

小二凑近了看，发现李友直那双圆脸上的眼睛直愣愣的，瞳孔没有焦距，像两颗蒙了灰的玻璃珠子，又像两盏被风吹灭了火的灯笼——

灯罩还在，里头的火已经没了。

李友直像是没听见。

他低着头，盯着桌上那只空碗。

碗底残着一点茶沫，像一小片干涸的湖。

那片湖只有指甲盖大小，可他却觉得里面装了他这一辈子所有的犹豫。

那些犹豫平时藏在他搓裤腿的动作里，藏在他低头看手指的习惯里，藏在他每次回家前在巷口多站半炷香的时间里——

现在全都沉在那片指甲盖大小的湖底，一动不动，像一池死水。

死水里倒映着他的脸，那张脸被碗沿的缺口切成了两半。

小二又喊了一声：“客官？

您没事吧？”

李友直这才猛地回过神，像被人从水里捞出来一样深吸了一口气，摆摆手：“不喝了。”

他从怀里摸出几个铜板，一枚一枚地数了，压在茶碗底下——